Unentschuldigtes Fernbleiben Von Der Arbeit
Unentschuldigtes Fernbleiben von der Arbeit – klingt erstmal nach einem trockenen Paragrafen aus dem Arbeitsrecht, oder? Nach einem strengen Brief von der Personalabteilung, der mit „Sehr geehrte/r Frau/Herr Muster“ anfängt und mit einer Abmahnung endet. Aber mal ehrlich: Jeder von uns kennt dieses stille, kleine Drama, das sich davor abspielt. Es ist die Kunst des spontanen Wegbleibens, und sie hat ihre eigenen, skurrilen Gesetze.
Stell dir vor: Der Wecker klingelt. Es ist Montagmorgen, 6:45 Uhr. Draußen – tropischer Regen? Grauer Matsch? Die perfekte Mischung aus beidem. Dein Körper fühlt sich an wie ein Sack Kartoffeln, der über Nacht im Keller gelegen hat. Dein Gehirn denkt: „Heute? Wirklich? Ich bin doch erst gestern 35 geworden. Das fühlt sich an wie 85.“ Und genau in diesem Moment, zwischen dem dritten Snooze-Druck und dem ersten Schluck kalten Kaffees, entsteht die Idee: Was wäre, wenn ich einfach… nicht hinfahre?
Dieser Gedanke ist wie eine Sirene. Nicht die vom Krankenwagen, sondern die aus der griechischen Mythologie. Sie singt so süß: „Bleib liegen. Die Couch ruft. Die Serien gucken sich selbst, aber du könntest sie zum ersten Mal richtig genießen.“ Und dann meldet sich die innere Stimme, die wie ein verbeulter Anwalt klingt: „Klar, sag einfach, du hast Durchfall. Oder einen Stromausfall. Oder dein Hamster ist gestorben.“ Die Ausreden sind so bunt wie eine Tüte Gummibärchen.
Der kafkaeske Morgen des Fernbleibens
Das Problem ist: Ein unentschuldigtes Fernbleiben ist wie ein unbezahlter Einkaufswagen im Supermarktparkplatz. Du hast es getan, aber es fühlt sich falsch an. Du liegst zwar im Bett, aber dein Kopf rattert. Rufst du an? Schreibst du eine SMS? Oder tauchst du morgen einfach so auf, als wäre nichts gewesen? Das ist die Stunde der kriminellen Energie im Schlafanzug. Plötzlich bist du ein Spion in deiner eigenen Wohnung. Jedes Geräusch – der Postbote, das Knarren der Tür – lässt dich zusammenzucken. Du denkst: „Erwischt!“
Ich hatte mal einen Kollegen, nennen wir ihn Horst. Horst war ein Meister des unentschuldigten Fernbleibens. Er erzählte immer, er sei „im Stau gestanden“. Nur – er wohnte direkt neben der Arbeit. Eines Tages kam er um 15 Uhr ins Büro, winkte lässig und sagte: „War die Welt retten.“ Keiner hat gefragt, welche Welt. Wir waren alle zu müde. Sein Geheimnis? Er hatte einfach aufgehört, sich zu erklären. Das nenne ich Entschlossenheit im Chaos.
Aber die große Frage ist: Wie wird das Ganze zum offiziellen Kopfschütteln? Dein Chef, dieser nette Mensch, der eigentlich dein bester Freund sein könnte, verwandelt sich plötzlich in einen Richter. Meistens klingt das so: „Na, war wohl der Wecker kaputt, hm?“ Und du nuschelst etwas von einer „familiären Angelegenheit“. Das ist der Moment, in dem die Luft im Raum eine andere Dichte annimmt. Wie in einem schlechten 80er-Jahre-Film, wenn die Musik aufhört.
Die Moral von der Geschicht'
Es gibt zwei Arten von Menschen: Die, die einmal im Jahr einen „Mental Health Day“ ohne Anmeldung nehmen, und die, die mit einem selbstgeschriebenen Attest aus dem Internet kommen. Beide sind ein bisschen verrückt. Der eine lügt wie gedruckt, der andere lügt mit schlechtem Gewissen. Und irgendwo dazwischen liegt der Alltag.
Lass mich dir ein Geheimnis verraten: Das unentschuldigte Fernbleiben ist wie ein heimlicher Ausflug ins Niemandsland. Du bist weder krank noch gesund, weder im Urlaub noch im Büro. Du schwebst in einer Zwischenwelt, in der die Zeit stillsteht. Du machst Dinge, die du sonst nie tun würdest: Frühstück um elf, eine Stunde lang aus dem Fenster starren, den Haushalt ignorieren. Es ist gefährlich nahe am Zen.
Und dann, am nächsten Tag, stehst du wieder pünktlich an der Kaffeemaschine. Der Kollege fragt: „Na, alles klar gestern?“ Du lächelst geheimnisvoll. Du weißt etwas, was niemand weiß. Dass du um 14 Uhr eine Folge „The Office“ nach der anderen geschaut hast, während die draußen in der Realität feststeckten. Es ist dein kleiner Aufstand gegen den grauen Alltag.
Aber pass auf: Dieses Spiel ist wie Jenga mit dem Arbeitsvertrag. Einmal zu oft den falschen Block rausgezogen, und die ganze Konstruktion kracht zusammen. Der Chef wird zum Sheriff, und du stehst mit einem blauen Brief da. Also: Genieße deine kleinen Ausreißer, aber bewahre sie wie geheime Notfallschokolade auf. Nur für den absoluten Notfall. Oder für den Tag, an dem der Kaffee alle ist und der Regen wie eine Mauer vor dem Fenster steht.
Bis dahin: Wenn du dich erwischst, wie du in ein Polster starrst und denkst: „Heute nicht, Arbeit.“ – dann denk an Horst. Und vielleicht, ganz vielleicht, schickst du doch eine Nachricht. „Bin krank. Nase.“ Die meisten Chefs glauben nämlich, dass eine verstopfte Nase der Grund für alle Lebenslagen ist. Und das ist die beste Ausrede der Welt: Sie ist nicht zu beweisen, nicht zu widerlegen, und sie klingt seltsam erwachsen.